Res non verba

El viento le barre la cara. Los fragmentos que el aire arroja contra él le hieren y amoratan su rostro contraido. Avanza, ya está cercano el objetivo, no ha dudado ni un sólo momento de su posición, le han encomendado una misión y la cumple, le clava los dientes en el costado con fuerza, un poco más, ahora ya siente la sangre fresca corriendole por la boca. Su presa sigue viva y con cada latido de su corazón se renueva el rojo líquido entre sus mandíbulas. Con el trofeo bien asido, llega hasta los pies del que manda y allí le hace la ofrenda a su amo.